Nunca pensó que las sábanas de seda fuesen para ella; nunca supo apreciar aquel manto negro sin cuerpo que llamaba a su ventana cada noche; siempre se burló de las estrellas y siempre envidió a la luna.
Solía dormir abrazada a palabras desgastadas. Se sentía arropada por versos por los que nadie dedicaría ni un segundo.
Sonreía cuando dejaba una marca de carmín en la mejilla de alguien y se entristecía cuando las nubes no le ofrecían la forma que ella buscaba.
Era rara, imperfecta, incapaz de mantener una conversación refinada, era descarada y sus pensamientos eran tan indecentes que a menudo hacía caídas de párpados a quien no los merecía.
Era muchas cosas, o quizás no era nada, o tal vez era tantas cosas que su vida hacía un efecto inverso.
Se estremecía constantemente por cosas sin importancia.
Cogía hojas de los arbustos e imaginaba historias fantásticas con ellas.
Observaba a la gente que pasaba por su lado pensando que sus vidas eran dignas de la más bonita pieza musical jamás creada; pensaba que su vida no sería digna de recordar y a la vez pensaba que nadie podría olvidarla aunque quisiera.
¿Y sabéis qué? Éste escrito es absurdo porque es fruto de un estado de excitación elevado mal llevado y mañana seguramente...mañana seguramente no tenga sentido.